Sebastian arrancó el coche.
Durante un tiempo, solo oímos el motor y los sonidos de la ciudad. A través del cristal, jacarandas florecían a ambos lados de la avenida. El intenso púrpura de las flores parecía una burla. Me preguntaba cuántos manantiales me quedaban.
Ninguna completa.
Quizá ni siquiera eso.
El dolor en mis huesos volvió, profundo y sordo, como si alguien me estuviera apretando por dentro. Cerré los ojos y respiré despacio.
“¿Te duele algo?” preguntó.
-No.
“Mientes peor que cuando tenías dieciséis.
No pude evitar mirarle.
“Y aún crees que conocer el pasado de alguien te da derecho al presente de esa persona.”
La frase le dolió.
Bien.
O quizá no tan bien.
Porque cuando compartes tu propio dolor, no desaparece. Solo deja marcas.
Llegamos al hospital.
Intenté salir por mi cuenta, pero en cuanto puse el pie en el suelo, sentí que las piernas me fallaban. Sebastian dio la vuelta al coche y me agarró del brazo antes de que me cayera.
