Ingrid sintió que el suelo resbalaba bajo ella.
Evelyn no significaba nada para ella. El nombre no le evocaba ningún recuerdo, ningún rostro ni ninguna voz. Sin embargo, la foto que tenía en su mano temblorosa era real.
Miró a la niña de pie delante de la casa, con una mano levantada contra el sol y una expresión solemne en su pequeño rostro. Ingrid no recordaba nada de aquel día, pero algo en aquella imagen le hizo doler el pecho.
“¿Sabes en qué centro?”.
La mujer vaciló, y luego le dio el nombre.
Cuando Ingrid llegó, el atardecer se había asentado sobre la ciudad en un pálido tono dorado y gris. La residencia olía ligeramente a jabón y té. Una enfermera le preguntó a quién iba a ver, e Ingrid estuvo a punto de decir que a nadie.
