Él decía que era inteligencia. Su tío Ignacio decía que era supervivencia.
«En esta ciudad, hijo, los que se acobardan pierden», repetía. «Sobre todo los más necesitados».
Por eso, cuando Elena Morales llegó como empleada de limpieza, Rodrigo la observó atentamente. Elena tenía 32 años, era de Chimalhuacán y no hablaba mucho. Empezaba a las 7 y terminaba a las 5, limpiando mármol y madera fina sin soñar jamás con tener una propia.
Para ella, la mansión no era un lujo.
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Eran para el alquiler, la comida y los útiles escolares.
Rodrigo
respetó esa distancia hasta la mañana en que Elena entró por la puerta de servicio de la mano de una niña pequeña.
La niña llevaba un impermeable rosa, botas moradas, dos trenzas desiguales y una mochila de unicornio con la cremallera rota. Abrazaba un perro de peluche tan gastado que una de sus orejas colgaba como un trapo.
