Le puse mi chaqueta sobre los hombros y la acompañé de regreso hacia el pasillo. En un punto ella se detuvo, bajó la mirada hacia su delantal manchado y sus sandalias gastadas, y pareció avergonzada de entrar a su propio comedor. En ese instante me vino a la memoria la mujer que trabajaba doble turno cuando mi primer restaurante apenas se sostenía, la que vendió una pulsera de familia para que yo pudiera pagar la nómina, la que estuvo antes de que mi nombre importara.
Abrí el estuche de terciopelo que había traído desde el aeropuerto. El collar brilló bajo la luz del pasillo.
—Te lo compré para ti —dije—. Pero solo póntelo si de verdad quieres.
Después de una pausa larga, Emily se levantó el cabello. Le cerré el broche detrás del cuello. Aquel gesto no borraba nada, pero por primera vez alguien le había preguntado qué deseaba, y ella se irguió apenas un poco más.
