«Ya hablé con ella», le dije.
Sus manos se tensaron sobre la sábana.
«Mamá, te dije que no te metieras.»
«Y ella me dijo que te preguntara algo.»
Entonces sí me miró.
No hizo falta decirle qué.
Lo supo de inmediato.
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«¿Qué le pediste anoche cuando te dijo que hoy regresaba a bailar?»
Desvió la mirada.
«Nada.»
«No me mientas otra vez.»
La frase salió más dura de lo que esperaba, pero no la retiré.
Durante semanas había pensado que su peor batalla era aceptar que quizá tardaría meses en caminar con normalidad y que jamás volvería a manejar una moto.
Ahora empezaba a entender que había otra batalla ocurriendo dentro de esa habitación, una que nosotros habíamos facilitado sin darnos cuenta.
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Él respiró hondo.
«Le pedí que esperara.»
«¿Esperara qué?»
No respondió.
Me acerqué a la cama.
«¿Que esperara para volver a sus clases?»
