Yo misma le había limpiado aquella herida y cambiado los vendajes durante semanas.
Sebastián nunca había sufrido aquella lesión.
—¿Qué te pasó en la cadera? —susurré.
Él bajó la mirada.
—Un accidente de motocicleta. Hace muchos años.
Pero Sebastián nunca había tenido una motocicleta.
Fingí tener una migraña y me encerré en el baño.
Otros recuerdos comenzaron a inundar mi mente. Sebastián nunca se quejaba de la muñeca que supuestamente se había roto jugando al fútbol americano.
Llamaba a Camila «mi mariquita», el apodo favorito que Santiago utilizaba con ella. Recordaba detalles íntimos de nuestra antigua casa que yo jamás le había contado.
Al llegar la mañana, una pregunta aterradora se había apoderado de mi mente.
¿Estaba durmiendo junto a mi esposo muerto?
Decidí no enfrentarlo hasta tener pruebas.
Dos días después, durante el desayuno, mencioné despreocupadamente un fin de semana romántico que Santiago y yo habíamos pasado en Fredericksburg.
