Habría llamado a cada persona por separado para explicarme.
Ya no tenía ni la energía ni el deseo.
Tenía soldados a quienes dirigir.
Tenía una unidad de inteligencia entrando en una transición exigente.
Tenía mi propia recuperación que proteger.
Mi cuero cabelludo sanó antes que mi matrimonio.
El cabello empezó a crecer poco a poco, oscuro y uniforme.
Cada pocos días notaba unos milímetros más.
Se convirtió en una forma inesperadamente útil de medir el tiempo.
También empecé terapia, no porque me arrepintiera de haberme marchado, sino porque necesitaba comprender por qué había tolerado tanto antes de aquella noche.
La respuesta era incómoda.
Había confundido resistencia con madurez.
Como mi carrera militar exigía disciplina, había llevado ese mismo instinto a mi matrimonio y asumía que las personas más fuertes simplemente soportaban más sin quejarse.
