Meses después, recibí la llamada telefónica que casi me hizo flaquear
las rodillas.
Estaba embarazada.
Me senté en el suelo de la cocina y rompí a llorar.
Thomas entró corriendo.
“¿Qué pasó?”
Simplemente le mostré el resultado.
Durante varios segundos, se quedó mirándolo fijamente.
Entonces se arrodilló
a mi lado y también empezó a llorar.
Sabíamos que el embarazo se consideraría de alto riesgo.
Los médicos nos lo habían advertido.
Pero pasaron las semanas.
Doce semanas.
Dieciséis.
Veinte.
Veinticuatro.
El bebé continuó desarrollándose con normalidad.
Y me sentí mejor de lo que nadie esperaba.
Íbamos a tener un niño.
Por primera vez desde que perdí a Emily, me permití volver a imaginar un futuro.
Luego llegó la cita que se suponía que sería completamente rutinaria.
