Claire tenía ocho.
Hannah y Elise tenían seis.
Morgan tenía cuatro.
Y Aubrey apenas tenía dos.
Las niñas estaban en las escaleras con sus pijamas, sosteniendo animales de peluche, viendo cómo su madre se marchaba sin entender que su infancia estaba a punto de romperse para siempre.
Monica me miró con los ojos secos y dijo:
“No puedes darme la vida que quiero, David. Adrian sí puede. Él entiende lo que merezco.”
Adrian era su jefe.
Un rico desarrollador inmobiliario.
El hombre con quien ella había estado viéndose a mis espaldas durante meses.
Entonces Monica se fue.
Y yo me quedé con seis niñas pequeñas que todavía necesitaban desayuno, ropa limpia, viajes a la escuela, cuentos antes de dormir, pasteles de cumpleaños, visitas al médico, pesadillas calmadas a las dos de la madrugada y alguien que les dijera que el hecho de que su madre se hubiera ido no significaba que ellas fueran imposibles de amar.
