Un automóvil rojo en un barrio | Fuente: Unsplash
Un buzón rojo. La pintura desconchada de la valla. La campana de viento con conchas colgando torcida en el porche.
La casa de Erika.
Erika. La chica que se levantó en nuestra boda y dijo a toda una sala que amaba a mi esposo. La misma Erika que intentó besarlo, medio borracha y emocionada, fuera del salón de recepciones mientras yo estaba a la vuelta de la esquina.
Dan juró que aquello había terminado. Juró que no volvería a hablar con ella. Y yo le creí.
Entonces, ¿qué demonios hacía él aquí?
El corazón me golpeaba las costillas. Me aferré al volante como si fuera lo único que me mantenía erguida. Las náuseas me retorcían, calientes y agrias. Tenía las palmas de las manos húmedas de sudor.
Le vi acercarse a la puerta, tranquilo, sin inmutarse… y llamar.
Una casa con un buzón rojo | Fuente: Unsplash
