Entonces llegó el silencio.
Y lo odié.
Nunca se lo había admitido a David.
Pero él se había dado cuenta.
—Tú también te has estado levantando por las noches —dijo.
—Voy al baño.
—A veces te quedas de pie afuera de la habitación de Sophie.
Me quedé inmóvil.
—La extraño —admití.
—Lo sé.
—Ya no me necesita como antes.
—Todavía te necesita.
—Sabes a qué me refiero.
Y lo sabía.
Durante más de 20 años, mis días habían girado alrededor de nuestros hijos. Siempre había algún lugar al que llevarlos, algo que firmar, alguien gritando: «¡Mamá!»
Y de repente, ya nadie necesitaba que lo llevara a ninguna parte.
A veces sentía que ya no era necesaria.
David me tocó el brazo.
—No estaba intentando reemplazar nada.
—Entonces, ¿qué estabas haciendo?
—Darte algo bueno que descubrir en una casa que últimamente se ha sentido demasiado silenciosa.
