“No, sabes que hubo cena”. Me levanté. “Puse la mesa. Encendí velas. Y… esperé”.
Bajó la mirada.
“Hice la cena”.
“Recalenté la salsa a las nueve, Marco. A las diez, apagué una vela”.
“Gigi, lo siento”.
“A las once, guardé todo”.
Se acercó a mí. Levanté una mano.
“Te pasas todo el día enseñando a las mujeres que su tiempo cuenta”.
Marco se detuvo.
Se me quebró la voz. “¿Desde cuándo el mío ya no cuenta?”
“Gigi, lo siento”.
No supo qué responder.
Bien.
Necesitaba que lo escuchara.
Tras un largo silencio, dijo: “Nunca dejó de contar”.
“Entonces, ¿por qué tuve que pedir cita para ver a mi esposo?”.
Eso le rompió algo por dentro.
No supo qué responder.
Marco se sentó.
“Cuando abrí este sitio, la gente hacía bromas”.
“¿De qué tipo?”
“Que me ganaba la vida vistiendo a mujeres. Que a ningún hombre debería importarle tanto que las mujeres de mediana edad consigan trabajo”.
