Los miré a ambos, recordando cada cumpleaños que él había olvidado y cada disculpa que yo había ofrecido por problemas que no había causado.
Entonces sonreí.
“Está bien.”
Daniel sonriendo con suficiente ciencia, convencido de que había ganado.
Pasé por delante de la cocina.
En lugar de eso, entré en la habitación de invitados, saqué mi maleta del armario y empaqué diez camisas, unos vaqueros, artículos de aseo, mi ordenador portátil y una carpeta roja del cajón
inferior de mi escritorio, que estaba cerrado con llave.
Daniel me siguió. “¿Qué estás haciendo?”
“Partida.”
Se rió. “¿Con avena?”
“No. Más de seis años.”
Su rostro se endureció. “Esta también es mi casa. No puedes simplemente irte porque mamá necesita ayuda”.
Cerré la maleta con cremallera. «Una elección de palabras interesantes».
Él no lo entendió.
Lo que Daniel había olvidado —o quizás nunca llegó a comprender del todo— era que la casa había sido mía antes de nuestra boda. Mi tía, ya fallecida, me la dejó libre de cargas.
