Spirit nunca había sido un corredor. Tenía 20 años y era manso y paciente. Sus rodillas chasqueaban cuando caminaba. No iba a ninguna parte a menos que yo se lo pidiera.
¿Dónde se escondería un caballo?
La puerta estaba cerrada. No había nada roto ni huellas en el barro.
Me quedé de pie en medio del establo, con la mano apoyada en la viga en la que solía apoyarse después de los largos paseos, y sentí que el pánico rompía algo suelto dentro de mi pecho.
“¿Adónde has ido, muchacho?”, susurré.
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“¿Adónde has ido, hijo mío?”.
Spirit era mío desde que tenía trece años.
Mis padres me lo regalaron tras un verano de canguro y ahorro, cuando la mayoría de las chicas de mi edad mendigaban teléfonos y maquillaje. Apenas estaba destetado cuando lo traje a casa. Le puse Spirit porque una vez dio una patada a la valla y luego se quedó allí como si nada.
