Me quedé quieta con un cartón de huevos a medio camino del refrigerador.
—¿La familia de Melissa?
—Sí.
—¿Cuántas personas?
Entonces llegó la pausa.
—Unas cuantas familias.
Cerré la puerta del refrigerador.
—¿Cuántas son “unas cuantas”?
Otra pausa.
—Melissa te lo explicará.
Se me encogió el estómago.
—¿Cuánto tiempo se van a quedar?
—Tengo que irme, mamá.
Ya están en camino.
—Daniel…
La llamada se cortó.
Me quedé en medio de la cocina mirando el teléfono.
Mi hijo tenía cuarenta años.
Tenía dos hijos, una hipoteca, un puesto de gerente en una compañía de seguros y una impresionante capacidad para volver a comunicarse como un niño culpable de doce años cada vez que sabía que había hecho algo mal.
Aun así, traté de ser razonable.
Quizá los padres de Melissa.
La familia de su hermana.
