El escritorio de Robert seguía en la pequeña habitación con vistas al agua.
Rara vez abría sus cajones.
Durante casi tres años después de su muerte, había conservado todo casi exactamente como él lo había dejado.
Bolígrafos.
Recibos viejos.
Licencias de pesca.
Unas gafas de lectura.
Caminé por el pasillo.
El despacho olía ligeramente a cedro.
Abrí el cajón superior.
Nada fuera de lo normal.
Segundo cajón.
Nada.
Entonces vi un sobre encajado detrás de una pila de viejos documentos de impuestos sobre la propiedad.
Mi nombre estaba escrito en él.
Evelyn.
La letra de Robert.
Casi me fallaron las rodillas.
Me senté en su escritorio.
El sobre nunca había sido abierto.
Dentro había una sola hoja doblada.
La fecha de arriba era de ocho meses antes de su muerte.
Evie,
Si estás leyendo esto, probablemente ya me haya ido, lo que significa que seguramente ya estás enfadada conmigo por escribir algo sentimental en vez de etiquetar correctamente el cuadro eléctrico.
