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El verano siguiente, Daniel me llamó en mayo.
—¿Mamá?
—¿Sí?
—Quiero preguntarte algo.
—Eso ya es una mejora.
Se rio.
—¿Te parecería bien que Melissa, los niños y yo fuéramos un fin de semana de julio?
—¿Cuántas personas?
—Cuatro.
—¿Cuánto tiempo?
—Dos noches.
—¿Quién cocina?
—Nosotros.
—¿Quién limpia?
—Nosotros.
—¿Quién compra la comida?
—Ya he hecho una lista.
Sonreí.
—¿Y si digo que no?
—Entonces no vamos.
Ahí estaba.
Respeto.
No perfección.
No borrar el pasado.
Pero respeto.
—Pueden venir.
Aquel julio, los cuatro llegaron cargados de comida.
Melissa preparó la cena.
Daniel limpió la parrilla.
Los nietos pusieron la mesa.
Después nos sentamos junto al agua a asar malvaviscos.
Nadie me asignó nada.
Nadie dio nada por sentado.
En un momento dado, Daniel vino y se sentó a mi lado.
—¿Mamá?
—¿Sí?
—Estaba pensando en papá.
—Yo también.
