Mi pequeño restaurante italiano tenía servilletas a cuadros rojos y un camarero llamado Marco que me conocía desde hacía 15 años.
No estaba de moda.
Pero era mío.
“¿Así que se van todos allí en vez de eso?”.
“Mamá, lo siento”.
“¿Y los niños?”.
“También vienen”.
Miré el pastel que tenía en la encimera de la cocina. Lo había comprado yo misma esa misma mañana.
Nada del otro mundo. Glaseado blanco y fresas por el borde.
Una plaquita de chocolate que decía “FELIZ 60.º”.
Me había reído cuando el dependiente de la pastelería me preguntó qué quería que pusieran en ella.
Ahora no podía ni mirarla.
“No pasa nada”, dije.
Abigail soltó un suspiro.
Esa fue la peor parte.
El alivio.
“Te lo compensaré”.
“Claro”.
“Te quiero, mamá”.
“Yo también te quiero”.
Después de colgar, llamé al restaurante.
