“Barbara mintió”.
“¿Sobre qué?”.
“No hubo ninguna cena familiar”.
Se me hizo un nudo en el estómago.
“¿Qué quieres decir?”.
“Cuando llegamos al asador, solo había una mesa”.
Se tragó la saliva. “Para tres personas”.
“¿Quiénes?”.
“Barbara. Owen. Yo”.
“¿Y los niños?”.
“Bárbara nos había dicho que los trajéramos. Cuando llegamos, tenía a una niñera esperando en el vestíbulo para llevárselos de vuelta a nuestra casa”.
La miré fijamente.
“¿Y qué pasó?”.
Abigail miró hacia la cocina, como si necesitara fijar la vista en otro sitio. “Dejó una carpeta sobre la mesa”.
“¿Una carpeta?”.
“Dijo que esta noche no se trataba de la cena”.
Acerqué una silla.
“Siéntate”.
Abigail no lo hizo.
Le temblaban las manos.
“¿Qué había dentro?”.
“Fotos de una casa”.
Fruncí el ceño.
“¿Una casa?”
“Seis dormitorios. Un jardín grande. Un buen distrito escolar”.
