Crucé los brazos.
Riley empezó a quitar la venda.
Se me hizo un nudo en el estómago al ver cómo se iba descubriendo cada vez más su antebrazo.
Entonces vi tinta negra.
No era una calavera. Tampoco el nombre de ningún chico.
Palabras.
Una letra cursiva fina y ligeramente temblorosa recorría la parte interior de su antebrazo.
Reconocí la letra antes incluso de terminar de leerlo.
“CUANDO SE VUELVA DEMASIADO PESADO, DAME UN POCO”.
Me quedé sin aliento.
Mi madre había escrito esas palabras.
Me las había dicho cientos de veces mientras crecía.
¿Salido mal en un examen?
Dame un poco.
¿Te rompieron el corazón?
Dame un poco.
Mi padre murió cuando yo tenía 28 años, y me pasé la primera semana intentando organizar el duelo de todos los demás.
Mi madre me había quitado de las manos un montón de tarjetas de condolencias.
