“¿Con él?”, pregunté.
“Sí”.
“¿Te has casado con ese hombre?”.
“Se llama Arthur”.
“No me importa cómo se llame”. Mi voz se quebró tanto que casi no la reconocí. “¿Cuántos años tiene?”.
Silencio.
“¿Qué edad tiene, Chloe?”.
“Tiene 56 años”.
Me senté porque las rodillas casi me fallan.
Mi hija tenía 22 años.
Ojalá pudiera decirte que lo llevé con dignidad. Pero no fue así. Dije cosas horribles. La acusé de venderse. Le pregunté si se había vuelto loca. Le pregunté si él era rico porque quería herirla con la pregunta antes de que ella pudiera herirme con la respuesta.
Ella no me gritó.
Solo dijo, muy bajito: “Por favor, espera a que vuelva a casa”.
Eso solo me enfadó aún más.
Durante la semana siguiente, apenas dormí. Me imaginaba pisos de lujo y cuentas bancarias ocultas, y a mi hija convenciéndose a sí misma de que estaba enamorada de la seguridad. Me imaginaba a un hombre mayor comprando su dependencia y llamándolo devoción. Para cuando aterrizó, ya me había inventado toda una historia horrible en mi cabeza.
