Mi hija de 4 años señaló la oreja de mi jefe y no paraba de decir: “Papá está ahí” – Pero mi marido había fallecido, así que, cuando miré más de cerca, no podía creer a qué estaba señalando realmente

“Discúlpame un momento”.

Harold se dirigió hacia el extremo más alejado de la piscina, donde las guirnaldas de luces colgaban más bajas. Lo vi alejarse con los dedos de Mia aún enroscados en el cuello de mi vestido.

“Me retiro un momento”.

“Venga, cariño. Vamos a por una galleta”.

Llevé a mi hija hasta la mesa de los postres, la senté en una tumbona y le puse un cuadradito de limón en la mano. Se lo comió despacio, balanceando los pies, tranquila de nuevo como si nada hubiera pasado.

Pero yo no podía quitármelo de la cabeza. Esa palidez. La forma en que casi la había dejado caer.

“El duelo”, murmuré para mis adentros. “Los niños y el duelo. Eso es todo”.

No podía quitármelo de la cabeza.

Excepto que no era el tipo de sobresalto que debería provocar un comentario extraño de una niña. Era el tipo de sobresalto que muestra una persona cuando alguien, sin querer, ha dicho exactamente lo que temía oír.

La voz de Rachel desde la cocina de la oficina me rondaba por la cabeza.

Lo que eso podría suponer para tu posición en la empresa.

Me levanté. Le dije a Mia que se quedara ahí mismo con la señora Peterson, de contabilidad, y me dirigí hacia la esquina donde había desaparecido Harold.

Le dije a Mia que se quedara ahí mismo.

Mi jefe estaba de pie cerca de la pérgola con Benjamin, su socio, y los dos llevaban bebidas recién hechas. Harold me daba la espalda. Reduje el paso, sin querer interrumpir, esperando un momento natural para poder disculparme una vez más.

La voz de Benjamin llegó hasta mí, cálida y un poco burlona.

“¿Y la reforma? ¿De verdad vas a seguir adelante con toda la reconstrucción de la segunda planta? ¿Para una familia? Harold, vamos. ¿Por fin te vas a sentar la cabeza?”.

La voz de Benjamin llegó hasta mí.

No pude oír la respuesta de Harold. Fue baja, entrecortada y breve.

Pero vi cómo se le tensaban los hombros bajo la chaqueta de lino. Ese tipo de quietud que se te queda cuando una pregunta te ha dado demasiado en el clavo.

Sentí un nudo en el estómago.

Una reforma de la segunda planta. Para una familia. Harold no tenía familia. Nunca se había casado ni había tenido hijos.