“¡Déjenme ver a mi hija!”, gritaba una mujer. “No me importa que no me dejen entrar. Tengo que verla ahora mismo”.
Me volví hacia la puerta.
La mujer que estaba en el umbral respiraba con dificultad, tenía la cara marcada por el llanto y todo el cuerpo inclinado hacia delante.
Las puertas de la UCI se abrieron de golpe detrás de mí.
Tenía unos veintitantos años, era morena y llevaba un abrigo que no había conseguido abrocharse del todo al entrar. Grité.
“No, no puede ser…”.
Mis compañeros me miraron. La mujer me miró fijamente.
La cara que había en aquella puerta era la cara de Anna.
Era el rostro que mi hija de 10 años habría desarrollado a lo largo de 15 años: la mandíbula ligeramente más afilada, los ojos del mismo tono y la forma de sostener la cabeza en el ángulo exacto en que Anna siempre había sostenido la suya.
