Entonces Daniel miró el vestido rosa.
—¿Y por qué te lo pusiste? —pregunté.
Se encogió de hombros, miserablemente.
—Después de que papá muriera, casi no vine. Entonces recordé lo que dijo que harías hoy.
—Organizarlo todo. Consolar a todos. Asegurarte de que todos comieran.
—Tenía razón.
Tiró torpemente de la falda rosa.
—Pensé que había una cosa que no podrías organizar para evitarla.
A pesar de mí misma, me reí.
—¿Entrar en el funeral de tu padre vestido como yo a los veintitrés años?
—Exactamente.
Mi risa se convirtió en lágrimas.
Daniel se arrodilló a mi lado.
—Lo siento por haberme mantenido alejado, mamá.
—Estoy enfadada porque lo hiciste. Pero entiendo por qué.
Asintió.
Entonces, muy despacio, dijo:
—Conocía todas las historias de papá.
Bajó la mirada.
—Conocía tus contraseñas. Pero no sabía si todavía bailabas, mamá.
