Gary me llevó en coche a una sastrería propiedad de la señora Howard.
Cuando le expliqué que mi madre había confeccionado el vestido antes de fallecer, la señora Howard prometió tener muchísimo cuidado.
Entonces, mientras examinaba las costuras, de repente se quedó en silencio.
“¿Alguien más ha traído este vestido aquí?”
“No.”
“¿Tal vez fotografías?”
Sentí un nudo en el estómago.
La señora Howard explicó que un mes antes una mujer había entrado en su tienda con fotografías detalladas de un vestido casi idéntico al mío.
Quería una copia exacta terminada antes del baile de graduación.
La señora Howard se había negado.
—¿Qué aspecto tenía? —preguntó Gary.
Alta. Rubia. De unos cuarenta y cinco años. Bolso caro. Muy impaciente.
No hacía falta que mencionara el nombre de Shirley.
Todos lo sabíamos.
