No lo fue.
Sabía que no era así. Lo sabía como uno reconoce la voz de su propia madre cuando es amable y cuando es cruel. Cuando es dulce y cuando es veneno bañado en azúcar.
Estaba sentada al lado de Ethan. Mi mano estaba en la suya. Sentí que sus dedos se quedaban inmóviles.
No podía respirar. No podía mirarlo. Sentía la cara tan caliente que pensé que mi velo se incendiaría.
Ethan no se inmutó.
Se puso de pie lentamente. Tomó su propio vaso. Lo alzó hacia mi madre y le sonrió. No era una sonrisa fingida. No era una sonrisa de enfado. Simplemente tranquila. Firme. Como la de un hombre que ya había sufrido golpes y sabía cómo sobrellevarlos.—Gracias, Linda —dijo—. Lo recordaré.
Bebió. Volvió a sentarse. Me
apretó la mano.
Y el DJ, que Dios lo bendiga, volvió a subir el volumen de la música.
