Sabía exactamente cómo le gustaba el café.
Sabía en qué lado del sofá prefería sentarse.
Y se reía de historias de su infancia que yo nunca había escuchado.
Cada vez que entraba en la habitación, sus conversaciones parecían detenerse de repente.
Me daba cuenta.
Pero confiaba en mi marido.
Patrick era un problema completamente diferente.
Dejaba sus juguetes esparcidos por todas partes, llenaba los muebles de huellas pegajosas y se negaba a obedecer incluso las reglas más sencillas.
Una tarde, lo encontré saltando sobre nuestro costoso sofá del salón.
—Patrick, cariño, por favor, deja de hacerlo. Podrías hacerte daño.
Me miró con furia.
—¡Tú no eres mi madre!
—Lo sé —respondí pacientemente—. Pero esta es mi casa y aquí tenemos reglas.
Su expresión cambió.
Entonces dijo algo que nunca olvidaré.
—Mi mamá dice que pronto esta casa será nuestra.
