“¿De verdad no me recuerdas?”
Negué con la cabeza.
Se sentó lentamente.
Entonces dijo:
“Hace unos dieciocho años, entré solo a este restaurante.”
Algo en su rostro me resultaba familiar.
Pero todavía no conseguía ubicarlo.
Continuó.
“Fue una de las peores noches de mi vida.”
La mesa quedó en silencio.
“Mi empresa estaba a punto de fracasar.”
“Mi matrimonio se estaba desmoronando.”
“Mi padre acababa de morir.”
“Llevaba casi dos horas sentado en esta mesa.”
Entonces lo recordé.
No su nombre.
Sino al hombre.
Años atrás, un cliente había entrado poco antes de la hora de cierre.
Apenas había tocado su cena.
No dejaba de mirar una pila de papeles junto a su plato.
Cuando llevé la cuenta, noté que le temblaban las manos.
Le pregunté si estaba bien.
Dijo que sí.
Yo sabía que no.
Así que, en lugar de marcharme, le llevé un café.
