Pero Michael le pidió que esperara.
Tenía miedo de pasar los últimos meses de su vida viendo cómo nuestra familia se destruía.
Y Susan aceptó.
Una vez más, habían decidido por mí.
Me levanté y abrí la puerta de la habitación del hotel.
Susan comprendió.
También se puso de pie.
Cuando llegó a la puerta, se volvió hacia mí.
—Ayer dije que sería nuestra última foto como amigas porque sabía que, después de hoy, nunca volverías a llamarme tu amiga.
La miré.
Treinta y siete años de recuerdos pasaron por mi mente.
Dos niñas pequeñas en el patio de una escuela.
Nuestro primer baile escolar.
Mi boda.
El nacimiento de mis hijos.
El funeral de mi madre.
La última noche de Michael en el hospital.
Y Susan estaba presente en cada uno de esos recuerdos.
Pero ahora cada recuerdo parecía tener dos versiones diferentes.
