—¿Qué quiso decir?
—No lo explicó.
Susan respiró profundamente.
—Pero recuerdo otra cosa.
—¿Qué?
—Guardaba una caja metálica en el despacho. Nunca me permitía tocarla.
—¿Sigue existiendo?
—Sí.
Sentí un escalofrío.
—¿Dónde está?
—Robert se la llevó de la villa cuando se marchó.
Aquello complicaba las cosas.
Pero ya no necesitábamos perseguir cada secreto personalmente.
Había documentación suficiente para continuar por las vías correspondientes.
Lo que yo necesitaba
ahora era recuperar mi vida.
Regresé a la base.
Olivia volvió con David y los niños.
Susan alquiló un pequeño apartamento mientras decidía qué hacer con su matrimonio.
Y mi padre dejó de llamarme.
Pasaron casi tres semanas.
Entonces recibí una carta.
No un mensaje.
No un correo electrónico.
Una carta de papel.
Reconocí la letra de mi padre.
La dejé cerrada durante toda una tarde.
Finalmente, aquella noche, me senté frente a la ventana y la abrí.
