Me llamo Emily. Tengo diecinueve años y, hasta aquella tarde de sábado, creía que mi padre era el único hombre del mundo
que siempre me protegería.
Estaba equivocada.
Mi padre, Richard, tenía cincuenta y tres años. Era dueño de una pequeña empresa de construcción y siempre había trabajado duro para mantener a nuestra familia.
Al menos, eso era lo que yo creía.
Pero desde hacía varios meses algo no iba bien.
Había dejado de dormir correctamente. Discutía constantemente con mi madre y recibía misteriosas llamadas telefónicas a altas horas de la noche.
Cada vez que entraba en la habitación, terminaba inmediatamente la conversación.
Una mañana de sábado llamó a la puerta de mi dormitorio.
—Emily, vístete. Necesito que vengas conmigo a un sitio.
—¿Adónde?
—Hay algo importante de lo que tenemos que hablar. Solo tú y yo.
