Marcus me miró fijamente durante un buen rato.
“¿Arreglado qué?”.
“No lo sé”.
Ninguno de los dos dijimos nada durante un rato.
Por encima de nosotros, el letrero de la funeraria parpadeaba contra un cielo gris, y en algún lugar de dentro, Vanessa estaba eligiendo himnos que papá nunca había oído en su vida.
La capilla olía a lirios, que sabía que mi padre siempre había odiado. Solía decir que esas florecillas estaban para las camillas de los hospitales, no en las mesas donde la gente come.
Vanessa había encargado tres enormes ramos de lirios para el altar.
Marcus estaba sentado a mi derecha, con la mandíbula apretada y las manos tan fuertemente entrelazadas que se le habían puesto blancos los nudillos.
Podía sentir cómo temblaba por todo lo que no se atrevía a decir.
Vanessa estaba sentada en la primera fila con un Chanel negro, los hombros ligeramente inclinados, un pañuelo apretado contra una mejilla que se mantenía seca.
