Harold estaba de pie en el pasillo, sosteniendo la puerta del dormitorio de Grace.
No el pomo.
La puerta entera.
La había quitado mientras ella dormía.
Grace lo miró, incrédula.
—Mejor, ¿verdad? —preguntó Harold.
—¿Qué hiciste?
—Una familia no debería necesitar tantas barreras.
—¡Vuelve a ponerla!
—¿Por qué?
—¡Porque esa es mi habitación!
—Nuestra habitación de invitados —la corrigió.
—¡Merezco privacidad!
Harold inclinó la cabeza.
Fue entonces cuando lo entendí. No estaba enfadado. Estaba usando tranquilamente su propia lógica en su contra.
—Quitaste la puerta de nuestro dormitorio sin preguntar —dijo—. Revisaste mi escritorio, manipulaste los medicamentos de Emma y entras en nuestra habitación sin llamar. Te hemos pedido que pares.
—Solo intentaba ayudar.
—Es un dormitorio, mamá. La privacidad es precisamente la idea.
Grace me miró.
—Esto es por ella.
La mandíbula de Harold se tensó.
—Antes me lo contabas todo —dijo Grace—. Me llamabas todos los días.
