Su hermana.
Sus amigos de la iglesia.
Su club de lectura.
Y pasaría las próximas treinta Navidades sentado frente a una mujer convencida de que la odiaba.
Así que no dije nada ese sábado.
No en el desayuno.
No en el almuerzo.
No durante la cena.
Vi a mamá cocinar para Susan.
Sirve a Susan.
Limpia después de Susan.
Luego vi a mi madre agotada irse a la cama a las diez.
Y subí las escaleras y pongo mi alarma por cinco.
Daniel me miró.
– ¿Qué estás haciendo?
“Levantarse temprano”.
– ¿Por qué?
“Estoy arreglando algo”.
Se sentó.
“¿Se trata de las flores?”
“Es sobre todo el verano. Las flores eran solo la gota que colmaba”.
Él me observó.
“¿Qué vas a hacer?”
“Todavía no lo sé. Pero he terminado de ver a mi madre agotarse cada fin de semana mientras tu madre pasa todo el tiempo en esa tumbona”.
