Dos historias.
Revestimiento de cedro.
Un techo de metal verde.
Un porche con pantalla.
Una cubierta de madera con vistas al agua.
Tres dormitorios arriba y un baño todos se quejan de compartir.
La cocina todavía tiene encimeras naranjas de finales de los años setenta, y el sofá de la sala de estar es más viejo que yo.
Mi padre compró el lugar el año en que nací.
Lo pagó después de ahorrar dinero de años de horas extras en la fábrica de papel.
Solía decir que era lo único que compraba que le valía más cada año.
Papá murió cuando yo tenía diecinueve años.
Un ataque al corazón.
Justo ahí en el muelle mientras pescaba.
Después, mamá casi vende la cabaña.
No podía soportar estar allí.
Durante dos veranos, se mantuvo completamente alejada.
