“Eleanor, por favor. Vives sola. ¿Cuánta electricidad podrías necesitar?”
“Ese no es el punto.”
—En cierto modo sí —dijo, señalando mi casa—. Tengo tres hijos. Me paso el día haciendo recados. Tú estás jubilado. Tú solo te quedas en casa.
El calor me subió por la nuca.
“Mi factura de luz se duplicó el mes pasado, Mónica. Se duplicó. Por ESTO.”
“Ya casi termino.”
Ella soltó una risa irritada.
“De acuerdo. Te doy diez dólares si tanto te importa. No seas avariciosa, Eleanor. Es solo un poco de electricidad.”
Avaro.
Esa palabra se me quedó grabada.
Pasé cuarenta años llevando guisos a familias afligidas, regando las plantas de los vecinos que estaban de vacaciones y ayudando a la gente sin llevar la cuenta.
—Por favor, desconecte el cable —dije.
“Ya casi termino. Diez minutos más.”
“Ahora, Mónica.”
Suspiró como si yo fuera una niña irracional.
