“¡Te lo juro, Christine, te destruiré!”
La miré fijamente.
“¿Hacer lo?”
“¡Sabes perfectamente a qué me refiero!”
“En realidad no.”
Volvió a señalar con el dedo hacia la calle.
“¡MIRAR!”
Salí afuera.
Entonces lo vi.
Y casi me río.
El coche de Denise estaba completamente cubierto de pintura blanca.
El barrio.
El techo.
Las puertas.
El parabrisas.
Los espejos.
Incluso los faros.
Se parecía casi exactamente a lo que le había pasado a mi coche.
Excepto que la suya era blanca.
Me tapé la boca.
Denise se dio la vuelta.
“¿Te parece gracioso?”
—No —dije, esforzándome por controlar mi expresión—. Simplemente creo que me resulta familiar.
Entrecerró los ojos.
“Tú hiciste esto.”
“Estaba dormido.”
“Eso es exactamente lo que dirías.”
Observé con más detenimiento la entrada.
Había bandejas de pintura cerca de los neumáticos.
Dos rodillos yacían en el pavimento.
