Toqué una foto de papá riendo, con el brazo alrededor de mí, e intenté recordar el sonido.
Mi madrastra, Karen, no aparecía en ningún encuadre, ni siquiera en las fotos de grupo.
El claxon de un automóvil me sacudió; casi se me cae el teléfono. Se me hizo un nudo en la garganta, como si alguien me hubiera atado una cuerda.
Toqué una foto de papá riéndose.
Fue entonces cuando el número de Karen iluminó la pantalla.
Su voz era fina y lenta.
“¿Hazel? Hoy no puedo ir. No puedo hacerlo… El médico dijo que el estrés podía…”.
“Karen, es el funeral de papá. Te recogeré si necesitas…”.
“Lo sé. Pero lo siento. Es que… no puedo. ¿Te encargarás tú?”.
Tragué con fuerza. “Sí. Me ocuparé”.
“No puedo ir. No puedo…”.
Pisé el freno, sintiendo el familiar estruendo del Shelby de papá instalarse en mí. El estacionamiento ya estaba lleno. Encontré un sitio bajo el viejo arce y apagué el motor, apoyando la frente en el volante.
