Habría querido eso.
Salí a la luz del sol y me quedé helada. El Shelby de papá no estaba donde lo había estacionado. En su lugar, había un maltrecho camión de plataforma parado, con las rampas bajadas. Las rampas parecían mandíbulas abiertas.
Corrí, con el vestido retorciéndose. Karen estaba en la acera, con las gafas de sol bajas y un grueso sobre blanco en el puño. A su lado había un hombre con una gorra desteñida y un portapapeles bajo el brazo.
“¡Karen! ¿Qué pasa?”.
Apenas se giró para mirarme.
“Hazel, es sólo un automóvil. El comprador está aquí. Lo he vendido. Dos de los grandes, en efectivo. Quería que se moviera rápido, y yo también”.
El Shelby de papá no estaba donde lo había estacionado.
Dos mil… por treinta años de tornillos, sangre y sábados por la mañana.
