Luego comenzaron a llegar cartas.
En la primera se disculpaba.
En la segunda culpaba al alcohol.
En la tercera me culpaba a mí.
En la cuarta prometía que había cambiado.
La quinta ni siquiera la abrí.
Meses después, estuve de pie en el tribunal y dije la verdad.
Mi voz temblaba.
Mis manos temblaban.
Pero no retiré ni una sola palabra.
Cuando terminó, salí afuera con mis padres y Sofia.
El sol de la tarde parecía dolorosamente brillante.
Papá puso su mano sobre mi hombro.
“¿Estás bien?”
Miré a mi hija.
Bajaba saltando los escalones del juzgado, tomada de la mano de mi madre.
Por primera vez en años, no tenía que calcular cómo reaccionaría Dmitry cuando llegáramos a casa.
No tenía que inventar explicaciones.
No tenía que esconder mi rostro.
“No”, dije en voz baja.
Papá me miró preocupado.
