Miré a mi padrastro, esperando que se riera entre dientes, negara con la cabeza y me explicara que solo era un simple obrero de la construcción de un pueblo pequeño que casualmente se parecía a otra persona. Pero no lo hizo.
En cambio, la postura de mi padre cambió por completo. La leve y humilde joroba que siempre llevaba —el peso físico de cargar hormigón y paneles de yeso durante veinticinco años— desapareció. Enderezó los hombros. Apretó la mandíbula. El campesino tímido y fuera de lugar que, momentos antes, se había estado ajustando nerviosamente la corbata prestada, había desaparecido. En su lugar, se alzaba alguien frío, intensamente concentrado y peligrosamente tranquilo.
—Hola, Arthur —dijo mi padre. Su voz no era la cálida y ronca que me había animado durante mis largas noches de estudio. Era baja, gélida y con un peso que me aterrorizaba—. Ha pasado mucho tiempo.
