—Es una forma honesta de ganarse la vida, Arthur —respondió mi padre con frialdad, entrecerrando los ojos—. Más honesta que la vida que algunos construyen sobre cimientos robados.
Las palabras quedaron suspendidas en el aire, pesadas y venenosas.Mi mente daba vueltas sin control. ¿Julian? Mi padrastro se llamaba Thomas. O al menos, ese era el nombre que aparecía en su licencia de conducir, en su declaración de impuestos, escrito con letra temblorosa y tosca en el cuaderno que dejó en mi habitación de la residencia. ¿Quién era Julian? ¿Y qué quería decir un asesor de una universidad tan prestigiosa con “el departamento” y “el comité internacional”?
—Thomas, por favor —suplicó mi madre en un susurro apagado y desesperado, tirando de su chaqueta demasiado grande—. Vámonos. Prometimos que nunca miraríamos atrás. Hicimos lo que teníamos que hacer por el niño.
