Me quedé inmóvil junto al coche.
La niña apretó ambas manos alrededor del manillar del cochecito.
—No voy a hacerte daño —dije.
Ella retrocedió.
—Eso dijo él también.
Miré la manta.
Debajo había una cartera de cuero negro.
En una esquina estaban grabadas dos iniciales.
F.R.
Frank Russo.
El hombre que llevaba catorce años conduciendo mi coche.
El hombre que conocía mis casas, mis horarios y los nombres de todos aquellos capaces de hacerme daño.
Levanté lentamente la mirada hacia el parabrisas.
Frank seguía sentado al volante.
Observándonos.
—¿Dónde conseguiste eso? —pregunté.
La niña abrazó la caja de dulces contra su pecho.
—Un hombre la dejó anoche.
—¿Frank?
Negó rápidamente.
—No sé cómo se llama.
El pequeño volvió a toser.
Me agaché.
—¿Cómo te llamas?
—Mia.
—¿Y él?
—Tommy.
Toqué con cuidado la frente del niño.
