Le pedí que lo repitiera, con la esperanza de haber oído mal, pero ella solo miró por la ventana y dijo que lo había visto más de una vez.
Llegó muy tarde, me dijo ella.
Llevaba algo en la mano.
Nunca hacía mucho ruido.
Mamá parecía triste cuando él estaba allí.
Ese último detalle debería haberme hecho reflexionar, pero la sospecha es un veneno rápido.
Una vez que llega al torrente sanguíneo, convierte todo lo que toca en evidencia.
Cuando regresé a casa, mi esposa Elena estaba en la cocina con la cafetera silbando y la luz de la mañana inundando la habitación.
Ella levantó la vista y sonrió con esa sonrisa tan común que tienen las personas que no tienen ni idea de que los cimientos de un matrimonio se han resquebrajado.
Me encantaba esa sonrisa.
Había confiado en esa sonrisa durante once años.
