“Marcy,” Shane dejó sus herramientas, su voz suave pero firme. “Si algo está mal…”
“Nada está mal, papá. Ya no soy un niño”. Ella le besó la mejilla y se retiró antes de que pudiera empujar más. “Mamá necesita ayuda con la cena”.
Esa noche, Shane se sentó frente a su esposa, Lisa, en la mesa de la cena, la silla vacía de Marcy, una acusación silenciosa entre ellos. Lisa, una enfermera de trauma en el condado General, tenía el mismo pliegue preocupado entre sus cejas que él sentía formando en su propia frente.
“Ella está cubriendo moretones”, dijo Lisa en voz baja, con la voz apenas un susurro. “Los vi cuando pasé por su apartamento ayer. Marcas de los dedos en la parte superior del brazo”.
Los nudillos de Shane blanqueaban alrededor de su tenedor.
“Ella lo negó”, se rompió la voz de Lisa. “Dijo que chocó con un marco de la puerta durante un entrenamiento. Shane, he visto suficientes víctimas de violencia doméstica para saber la diferencia entre un accidente y un asalto”.
