Mi único hijo, Daniel, tiene 46 años. Pagué sus estudios, lo ayudé a comprar su casa y siempre apoyé económicamente a su familia cuando lo necesitaban.
Pero el domingo pasado vino a visitarme con una expresión extraña en el rostro.
—Papá, tenemos que hablar de tu herencia.
Me reí.
—Hijo, todavía estoy vivo.
Él no sonrió.
—Tienes setenta y ocho años. Ya es hora de que pongas todo a mi nombre.
Me negué.
Fue entonces cuando su expresión cambió por completo.
—Si no me dejas toda tu fortuna, te meteré en una residencia de ancianos y me aseguraré de que nunca vuelvas a ver a tus nietos.
Sentí como si alguien me hubiera dado un golpe en el pecho.
—Daniel, soy tu padre. ¿Cómo puedes decirme algo así?
Se levantó.
—Tienes hasta mañana para cambiar de opinión.
Aquella noche me quedé sentado solo en la sala, mirando el sillón vacío de mi esposa.
