—Deberías acostarte. El golpe de hoy no fue cualquier cosa.
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—Lo sé.
—Mañana hablaremos con el médico.
Sofía cerró la sesión del correo y apagó el ordenador. No quería que la primera noche de su nueva vida terminara con una confrontación para la que todavía no tenía respuestas. Álvaro le acomodó una almohada y permaneció unos minutos junto a la cama, como si esperara que ella le hiciera alguna pregunta.
Pero Sofía no preguntó nada.
Cuando él salió, volvió a mirar la puerta y comprendió que el silencio que hasta entonces había interpretado como una forma de protección también podía servir para mantenerla aislada.
Durante siete años, su marido había sido sus ojos. Le describía las habitaciones, le leía documentos cuando ella se lo pedía y la acompañaba a las consultas médicas. También administraba sus cuentas y organizaba prácticamente todos los aspectos de su vida. Sofía había aceptado esa dependencia porque, después del accidente, recuperar la autonomía parecía una meta demasiado lejana.
