Mamá comenzó a llorar.
Su padre había fallecido hacía más de treinta y cinco años.
Había pasado toda su vida creyendo que a él no le agradaba papá.
Pero, al parecer, había ocurrido exactamente lo contrario.
En silencio, había protegido su futuro juntos.
—¿Por qué no me lo contaste hace ocho meses? —preguntó mamá.
Papá se secó los ojos.
—Porque Catherine me pidió que la dejara contártelo personalmente.
Entonces se levantó y abrió la puerta.
Fuera había una mujer de poco más de ochenta años que sostenía una pequeña caja de madera.
Miró a mamá.
—¿Margaret?
Mamá se levantó lentamente.
Catherine sonrió.
—Probablemente ya no me recuerdes.
Mamá caminó hacia ella.
—Oh, claro que te recuerdo.
Durante un segundo aterrador, pensé que mamá podría enfadarse.
Pero, en lugar de hacerlo, rodeó a Catherine con sus brazos.
