no tenía ganas de beber. Me puso un vaso frente a mí y esperó obstinadamente.
“No lo quiero esta noche”, le dije un día.
“Es solo un vaso”.
“¿Por qué
tengo que beberlo?”
La cara de Victor se endureció.
– Porque te pido que lo hagas.
“No me preguntas. Tú me haces”.
Él No Respondió. Él solo movió el cristal más cerca de mí y se sentó.
Lo bebí sólo para escapar de su silencio.
La bebida tenía un olor agudo y un sabor insoportablemente amargo. A veces me quemaba en la garganta, otras veces me dejaba un regusto de metal en la boca.
Lo más extraño fue que Víctor nunca lo ofreció a nadie más. Cuando tuvimos una visita, mantuvo la botella cerrada. Esperó a que todos se fueran, cerraran la puerta principal y solo entonces sacaron las copas.
Una vez, cuando nuestra hija Emily tenía dieciséis años, entró en
