Ocho fines de semana de mentiras.
Llamé a Nathan. Directamente al buzón de voz.
Su último mensaje decía: «Mamá, Cole y yo hemos pedido pizza. No me esperes despierta. Te quiero».
Le escribí: «Sé que no estás en casa de Cole. Llámame ahora mismo».
No respondió.
—¿Y si les ha pasado algo? —preguntó Denise.
—Ven a mi casa. Vamos a encontrarlos esta noche.
Llamamos a sus amigos y revisamos los lugares donde solían pasar el rato. Nadie los había visto.
Mientras buscaba en la habitación de Nathan, encontré un recibo debajo de su lámpara de escritorio: papel de lija, pegamento para madera y pinceles.
Tres semanas antes, me había preguntado por las herramientas de su padre.
—Mamá, ¿todavía tenemos las cosas de papá?
—Algunas.
—¿Podríamos echarles un vistazo?
—En otro momento, cariño.Mi esposo, Michael, había muerto tres años atrás. Desde entonces, había
